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La brume du matin s’attardait sur Belcombe, enveloppant les ruelles pavées dans un store inquiétante. Aude, encore hantée par les portraits de l'obscurité, se tenait dans l’atelier où elle avait trouvé la toile. L’objet reposait sur la table, son filet ancestral amalgamant la luminosité pâle qui perçait par la fenêtre. Depuis qu’e